Из книг по литературному мастерству я прочитала

Дж. Фрэй "Как написать гениальный роман"

"Признанный автор книг, посвященных вопросам писательского мастерства, продолжает делиться секретами с начинающими литераторами. Эта книга предназначена тем, кто уже знаком с основами писательского мастерства и жаждет узнать больше. Она расскажет, как сделать персонажи не только живыми, но и запоминающимися, как заставить читателя глубже сопереживать героям и отождествлять себя с ними."

Там, занчиццо, автор предлагает вызвать своего главгера на интервью, типа,поговорить с ним вот так напрямую о разном, выяснить мотивы поступков и вообще. Я же как умный человек добросоветсно вызвала Владика Белого, он, как ни странно появился (дымом с серой запахло слегка, или может он после какой разборки порохом еще пах).

Я ему говорю:

- Садись, давай поговорим, я ведь твой автор все-таки...

Он сел, стул задом наперед повернул, спинкой к себе (все не как у людей, опять же!), руки на спинке стула, в зубах спичка, жует он ее, смотрит на меня не очень-то довольно, видно, отвлекла я его от чего-то:

- Уверена?

Я аж поперхнулась, у меня куча вопросов было заготовлено, типа, ну как же ж ты гад...? и т.д. и т.п., а тут тебе такой афронт! Я смутилась прямо, и начала что-то бормотать, вот, черновики же..., да и Лето опять же..., ну..., хвалили же иногда... и вообще...

Владька стал смотреть на меня свои специальным для телок взглядом, не то, чтобы он размягчился от моего замешательства, а просто так, интерес к разговору пропал, а заняться, в принципе, нечем. Я постаралась сделать вид, что взгляд его не замечаю и вообще, я женщина деловая и не собираюсь фигней страдать, но вдруг за собой заметила, что я просто листы на столе перебираю, смотрю в них, а что там написано совсем не вижу.
В комнате повисла напряженная тишина, Владик ее прерывать совсем не собирался, а я все представляла, как я сейчас подниму голову от черновиков и заговорю о чем-нибудь постороннем легко и непринужденно, и все-таки у этого гада хоть что-нибудь выведаю. Но у меня ничего не получалось, с каждым мгновением мне становилось все трудней, и, по-моему, Владик сидел и довольно насмешливо меня изучал. Я уж не знаю, сколько бы этот конфуз длился, если бы не Макс, добрейшая душа (опять же под дверью подслушивал, как обычно, но понял, что интересного ничего уже не будет), заглянул в дверь и не сказал:

- Влад, там это... тебя надо...

Если взгляд мельком и сальная улыбочка, это приветствие, то, считайте, что Макс меня якобы заметил. Два моих перса гордо удалились, позабыв попрощаться со своим аффтором, а я еще долго сидела за столом и делала вид умный и слегка задумчивый, типа: ну что... ну и ладно... подумаешь... ну я прям не знаю, кому расскажи, засмеют, честное слово... с собственным аффтором так поступать...

И решила, что никому про это рассказывать не буду, неудобно как-то...-)))

Вин Венгер Р. Поу "Неужели я гений?"

"Как "подружиться" со своим подсознанием, узнать ваш собственный "фактор Эйнштейна", развить интуицию?
Эта книга предлагает открыть дверь в сокровищницу быстрых, смелых, необычных и точных мыслей, способных решить любую проблему."

Общение с подсознанием, "Там" все просто необъятное, бесконечное, Там столько всего...
Книгу я прочитала, она прикладная, в общем, очень много в ней упражнений, я , естественно, начала экпериментировать, делать простейшие упражнения, которые описываются вначале, "Поток образов", к примеру, нужно свободно представлять, но обязателно записывать, (желательно на диктофон), все что видишь, под музыку еще круче. Я увидела осенний парк (не удивительно, играла "Осень" Вивальди), асфальтовые дорожка, старый фонтан, замок-дворец пионеров (не один, был тот, что из детства, потом из юности, там, где моя любофф начиналась, как-то они здорово перемешались), я как сейчас помню разрушенные ступеньки, траву на выщербленном асфальте, сстарую дверь. Немного страшновато было открывать дверь, заходить, осматривать полутемные комнаты и лестницы. Я зашла там в одну комнату, она напоминала будуар, кровать большая, на стенах картины, я пыталась их разглядеть и предметы вокруг, но для этого усилия были нужны. Вошел человек, я не поняла, кто он. Мы лежали на кровати и по-моему, просто друг на друга смотрели, не помню, чтобы разговаривали.
Я только спустя время поняла, что Его душа приходила с моей прощаться.
Так, что не все так просто с этими упражнениями... вот.

Марио Варгас Льоса Письма молодому романисту

Марио Варгас Льоса, один из творцов «бума» латиноамериканского романа, несомненный и очевидный претендент на Нобелевскую премию, демонстрирует на сей раз грань своего мастерства и таланта, до сих пор почти не известную российскому читателю. «Письма молодому романисту» – великолепная книга о писательском ремесле, в котором прославленный мастер раскрывает свои профессиональные секреты. Варгас Льоса предстает здесь блестящим и остроумным мыслителем, замечательным знатоком мировой литературы.

Еще не дочитано. Но какое меткое сравнение писательства ( в моем случае - графомании) с солитером! Я помню, как в позапрошлом году истошно материлась, когда на меня навалилось "Лето"-))) Я так жутко возмущалась, да что это такое, на меня на порядочную и (когда-то) нормальную женщину ЭТО напало!

А вообще, я с некоторого времени ошивалась в Вязниково, плавала по ихнему пруду на надувном матрасе, смотрела на игру теней на дне, на мелких рыбешек, которые сновали совсем рядом. На берегу иногда парился Макс, не то чтобы он меня поджидал, просто гулял. Случалось, кидал плоские камешки по воде, он скакали некоторое время по мелкой ряби и поднимали маленькие фонтанчики брызг.
Меня грубо оттуда выдернуло одно событие в реале, но сейчас. когда все устаканилось, успокоилось и стало как надо, я опять еду в Вязниково, в его тихие задумчивые вечера. Я стала болезненно жадной до историй, до людей, до их жизни и переживаний, до жизни самой как она есть, чтобы все это переварить, понять (или скорее ничего не понять-)) и выдать на гора!-))
Посему связала нехитрые узелочки (вон в углу уже стоят) и скоро отбуду, и так изрядно засорила людям Избранное-))

Еще пара заметок: - Под впечатлением от Фриды опять стала пытаться рисовать, но не на показ, а для переработки впечатлений, как дети рисуют...

Я не могу пока писать, слова кружат вокруг меня как осенние листья и грустно падают в траву, фраза растекается, как студень, чтобы выразить простейшее впечатление нужно кучу времени. Я часто вспоминаю, как когда-то фраза приходила готовой, округлой и крепкой как наливное яблочко и упорно крутилась в голове, пока ее не выливали во всей ее четкой форме в Ворд. Наверное, так слишком просто...
Ну в общем, не важно, вязниковский ветер несет запах свежей травы, потому что у них там весна, если что, зовут меня туда. Я сегодня утром перед тем, как окончательно проснуться, жутко удивилась, что в реале уже почти осень...